Pourquoi les gars à moto plaisent aux filles ?

! Avertissement ! Certaines séquences de cet article sont susceptibles de heurter la sensibilité des lecteurs possédant un sens critique, et encore plus s’ils n’ont pas de moto.

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Toi aussi, Jeannot Marco, le matin, devant la machine à café, tu t’es souvent surpris à te demander « pfff, mais pourquoi tant de haine ? ». Sur le net et les RS, en pole position, pas loin derrière Hollande, les féministes et les opérations esthétiques d’Ivana Trump, arrivent avec leurs relents de bières frelatées et leurs sales manières, les motards. Cibles de quolibets fantasques et de vannes faciles – bien que super drôles parfois ! -, tu en viens, Jeannot Marco, à perdre foi en l’humanité. Remets toi, parce qu’en fait, tout est hyper logique, clair comme de l’eau de pluie, évident comme ce cher Watson  : si les motards cristallisent toute cette acrimonie, c’est parce qu’ils plaisent vachement plus aux filles. Mais quel est donc leur secret ?

Ils sont terriblement plus beaux

On y peut rien si Brad, Elvis, David B. , Steeve et tellement d’autres se sont tous amusés à bécane. On a leur gueule d’ange bien imprimée dans notre cerveau émotionnel, du coup, dans la vraie vie, quand tu croises un mec avec son intégral, tu peux pas t’empêcher de lui substituer la tête de James Dean.

Ils sont sauvages

Un quart de Beat génération, une moitié de Johnny Depp et 25 % de The Wild One font de lui ce rebelle indomptable. Grisé par la vitesse, affrontant la machine et la nature, le motard n’a peur de rien. Evidemment que cette petite odeur de bad boy-border line attise chez toi cette flamme d’insoumission. Accrochée à son cuir, collée contre son dos, son torse comme bouclier contre les éléments hostiles, tu te projettes en protagoniste d’aventures épiques et héroïne d’un soap à grands frissons, à quelques milliers de miles du sacro-saint repas dominical et de ton détergeant.

Steeve Mc QueenEt en même temps écorchés vifs

A l’image de Dylan dans Beverly Hills – Oui, oui, Dylan ! -, les motards ne sont pas seulement des hommes, des vrais,  indépendants tout ça, tout ça….ce sont aussi des êtres sensibles, des écorchés vifs qui ne savent pas encore qu’ils ne demandent qu’à être aimés.… Forcément, ce mélange détonnant de virilité et d’émotivité, ça met ton petit coeur en morceaux. Tu t’imagines déjà être celle qui sera sa station essence, la lumière de son foyer, son garage d’attache. Tu te rêves, le dépeçant, à grands coups d’amour, de cette cuirasse un peu revêche, et, en usant de patience et de maïeutique, le faire accoucher, dans votre intimité fusionnelle, de son vrai moi : un révolté qui croit n’avoir besoin de personne et qui, pourtant, ne jure que par tes bras.

Elvis et sa BonnevilleIls ne sont pas matérialistes

Non seulement ils partent, seul, loin et vite, mais surtout ils s’en vont les mains dans les poches. Quand toi, pour faire dix bornes avec ta Clio, tu checkes la boîte à gants – bonbons à la violette, ok, cartes Michelin pour rattraper les conneries du GPS, ok, provisions Kinder, ok, -, ton badge Escota, la pression de tes pneus et le parallélisme de tes roues; quand tu t’encombres d’un nécessaire de toilette Bolide de chez Hermès et de ta glacière Sofribag, le motard, lui, à dix décades lumières de la vile mesquinerie de ce monde capitaliste, n’a besoin de rien. Le motard est Ewan et sa Nortonnu : sans gadget, sans artifice et forcément, tu te dis que les citations sur fond de couchers de soleil Facebook, il les a toutes lues et toutes comprises….
Jeannot Marco, tu me sembles perplexe, hésitant à adhérer sans réserve à cette thèse étayée par des arguments solides et une bonne foi rarement atteinte. Sans doute que tu rumines le fait que bien qu’étant motard, tu n’es pas sauvage mais hyper citadin, que t’as horreur d’être seul et de la bagarre etc etc. Mais c’est pas grave, mon p’tit Jeannot Marco, parce que des générations de motards ont travaillé pour toi. Grâce à eux, ton sex appeal dépasse tes actions, ton casque et ta bécane suffisent à éveiller fantasmes et gourmandises.

God save the bikers !

James Dean

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